16.12.08

là demain


Au dessus du boulevard, ce type qui s'était assis il y a si longtemps - "combien de semaines font une année, et combien d'années font une seule semaine" : il répétait d'une voix de cailloux roulés dans la gorge - , ce type qui savait comment voir le visage de chacun, "de biais, juste de biais", qui se penchait pour lâcher un mot, pour cracher une colère qui devait l'avoir maintenu éveillé un temps, et qui n'était plus qu'un automatisme forcené dans un corps capable de plus de fatigue que de rancoeur : ce type qui sera là demain, certitude plus ancrée dans la réalité que la distance du soleil : "le long de mon bras, je te dis : de mon bras". Qu'il tend aussi loin qu'il peut, et ne se détache pas de son corps.

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